Heute, am 25. Februar 2012, beginne ich auf der Hauptseite:

Schon gewusst? …

… Auf der Elbe schwimmt ein rosa Krokodil – unüberhörbar von einer immensen Spielfreude getragen“. …

… 1973 formierte sich das Quartett Synopsis, das zuerst beim Jazz Jamboree in Warschau auftrat. Bereits …

Jazz Jamboree – ich war dort!

Mitte der Siebziger, vor meiner Armeezeit, fuhr ich mit einem Kumpel, der sich, anders als ich, immer mehr für Jazz interessierte als für “unsere” Musik, der mich aber dennoch als Reisebegleiter anwarb, visafrei nach Warschau. Nur wir beide und nur mit unseren kleinen, blauen DDR-Ausweisbüchlein. ”Zloty brauchen wir nicht mitzunehmen”, wusste mein Kumpel, “Geld tauschen wir in Warschau günstiger. Schwarz.” – er kannte sich aus.

Er glaubte, sich auszukennen.

Andere waren zur selben Zeit am selben Ort (http://www.thueringen.de/imperia/md/content/lzt/wallfahrtsgeschichten.pdf):

Warszawa Centralna, im Morgengrauen. Plärrendes Bahnhofspolnisch, Kälte, bleierne Glieder, aber was vermochte Erschöpfung gegen die Freude? Zum ersten Male spürte ich den Glücks- und Freiheitsschauer, der nun alle Jahre wieder die Jamboree-Ankunft begleiten würde. Der erste Suchblick: Wo hängt ein Festival-Plakat? Wer in Warschau spielen würde, war uns zuvor nicht bekannt, wobei von Jahr zu Jahr ein Wunschtraum wuchs: Miles Davis möge kommen.

Dies lesend sind die Tage aus dem Oktober 1976 wieder da. Zurück aus dem Langzeitgedächtnis, vorgelegt zur Nachbereitung. Wir – Micha und ich – stehen also auf einem Perron des Warschauer Hauptbahnhofes. Es ist saukalt, wir haben Hunger, vor allem aber KAFFEEdurst und niemand der Eingeborenen will Geld tauschen.

…

Theaterfachmann und Jazz-Organisator Martin Linzer erinnert sich: „War in Warschau schon das Theater in den Siebzigern außergewöhnlich, so war die Stadt während der Jazz Jamboree ein quasi exterritorialer Ort fast rauschhaften Genusses oder ein Land Utopia innerhalb des sozialistischen Lagers.“

Allein aus der DDR pilgerten jedes Jahr über achthundert Jazzfans nach Warschau.

Wieder habe ich ein längst vermöhltes Lebensbausteinchen entdeckt. Ja,ja – sowarsgewesen! Damals, im Osten. Hoffentlich habe ich bald Gelegenheit, alles aufzuschreiben. Ach und – ist das Folgende nicht von Wilhelm Busch?

Wenn er sich am Lebensabend
Erinnert an des Lebens Mai
So sagt er dann, mit Wohlbehagen:
“Ich war dabei!”

Wenn es funktioniert, ist Gedächtnis eine prima Erfindung.

Wäre dies hier ein Drehbuch, der Rezipienten Kommentar wäre wohl: “Gibt’s ja gar nicht!” oder “An den Haaren herbei gezogen!”

Doch es stimmt: Yin und Yang sitzen nebeneinander. Links, aus Sicht des Teamleiters, sitzt das kleinbrüstige Mädel mit hübschem Gesicht, die sich derzeit auf ihre anstehende Hochzeit freut und rechts daneben eine Dame, die vor allem darauf wartet, nun - endlich! - geschieden zu werden. Und – witzig-witzig – die reziproken Termine werden wohl in der selben Woche liegen.

Was Grund für Tipps und unerwünschte Ratschläge ist. Jeder weitere Teilnehmer kennt -zig Beispiele für Pausenschwatz.

“Bei meiner Schwester war das so … “

“Glücklich wird man frühestens nach der ersten Scheidung” und “jeder Mensch braucht zum wirklichen Glück eine gewisse soziale Erfahrung, die leider nicht trainiert werden kann, sondern erst einmal gelebt werden muss”, denke ich in die eine Richtung, “es liegt nie an dem Partner – es ist objektiv” in die andere.

Doch ich schweige.

Beide brauchen wohl solche Hinweise nicht, Frauen wollen immer erst ihren Gefühlen nachgehen. So kann ich in Ruhe mein Hirn nach abgelegten Sprüchen scannen.

“Die Traumhochzeit ist die Mutter des Albtraums”

Andere Sprüche drängen sich ebenfalls auf. Denke nun: Welch sonderbares Ding ist doch der Mensch – Kaum sieht dieser sich von irgendwelchen temporären Gefühlen überwältigt, versucht er auch schon, diese zu institutionalisieren, sie in eine Kiste zu packen, in den Hamsterbau – sich also vertraglich zu binden, Glück zu fixieren. Füller, Unterschrift, Musik und Suff – ERLEDIGT. ABGEHAKT.

“…bis dass der Tod uns scheide” *)

Nichts anderes ist Ehe als ein Vertrag, geschlossen von Krämerseelen für eine Ewigkeit, die es nicht geben kann. Ich sehe die Glückliche und schon tut sie mir leid.

* * *

*) Bei der hierzu passenden Anekdote, ist mir leider die Quelle verloren gegangen. Andererseits könnte natürlich auch sein, dass sie mir einfiel. Oder Mir – meinem Unterbewusstsein. Jedenfalls – erzählt man sich – gibt es irgendwo an einem Familiengericht einen Richter, der sich vor Terminen nicht retten kann. Von überall aus dem Lande treffen tagtäglich Paare ein, sich von ihm – und nur von ihm! – scheiden zu lassen.

Des Richters Name ist Tod – Richter Tod – oder A. Tod, wie im zugehörigen Telefonbuch vermerkt.

Weil – so hört man aus den Gazetten – der Iran an Frankreich und England kein Rohöl zu liefern bereit ist. So müssen natürlich auch in Berlin bei Potsdam die Benzinpreise steigen. Präventiv. Es könnte schließlich sein, dass das Öl weltweit so knapp werden könnte, dass die Preise dann ohnehin steigen müssen. Gut ist also, dass sich jeder KFZ-User bereits vorher an die neue Preise gewöhnt, die ohnehin kommen müssen. Wenn also – salopp formuliert – alle potenziellen Tankstellennutzer bereits abgehärtet sind.

Es gibt zahlreiche Gründe, weshalb jeder Benzinpreis steigen muss – jeder kann sich was aussuchen:

Die Leute sparen – der Benzinpreis steigt.

Der Minderverbrauch sorgt nämlich dafür, dass die Raffinerien weit unterhalb ihrer Kapazität produzieren müssen. Dies erhöht den Einheitspreis (Kosten pro Liter), den in einer Marktwirtschaft die Konsumenten zu tragen haben.

Die Leute sparen nicht - der Benzinpreis steigt.

Die Ölgesellschaften erfüllen eine lebenswichtige Funktion in der Sozialen Martkwirtschaft. Durch zukunftsorientierte Preiserhöhungen wirken sie einer noch größeren Abhängigkeit vom Erdöl entgegen.

Dollarkurs steigt – der Benzinpreis steigt.

Alle Erdöl-Kontakte werden in Dollar abgerechnet. Die Konsequenzen für den Preis in Euro liegen also auf der Hand. In einer freien Marktwirtschaft wirken sich alle Änderungen sehr schnell aus.

Dollarkurs sinkt - der Benzinpreis steigt.

Längst nicht alle Abschlüsse weden auf dem Rotterdamer Spotmarkt in Dollar abgewickelt. Und im Übrigen dauert es natürlich immer eine gewisse Zeit, bis Änderungen beim Verbraucher ankommen.

Die Lager sind voll oder leer, OPEC-Länder drosseln oder steigern die Produktion, Krieg oder Frieden im Nahen Osten, Konzerne fusionieren oder fusionieren nicht, ein Ölfeld ist leergepumpt oder muss erschlossen werden, Konzerngewinne sind gestiegen oder nicht … – “Jede Menge Programme und jeder kann sich eins aussuchen.” (Tucholski)

Bei aller “Information” wird oft die kleine unbedeutende Ökosteuer gern vergessen. Denn – wir Alten erinnern uns noch – mit dem “Gesetz zum Einstieg in die ökologische Steuerreform” vom 24. März 1999 (BGBl. I S. 378) wurde als neue Verbrauchssteuer eine Stromsteuer eingeführt, derweil die Mineralölsteuer nach ökologischen Kriterien gestaffelt ward. Dem folgte wenig später das “Gesetz zur Fortführung der ökologischen Steuerreform” vom 16. Dezember 1999 (BGBl. I S. 2432).

Nun werden von Amts wegen manche Zwecke begünstigt, andere (wie etwa Kraftstoffe) verteuert. Und nahezu geräuschlos – der Wutbürger hat oft andere Sorgen – wurde von 1999 bis 2003 diese Steuer mehrmals erhöht.

Inzwischen gilt das “Gesetz zur Fortentwicklung der ökologischen Steuerreform” vom 23. Dezember 2002 (BGBl. I S. 4602), das eine weitere Erhöhung der Mineralölsteuer enthält und es steht – hierauf dürfen wir uns besonders freuen! – eine Änderung des Kraftfahrzeugsteuergesetzes zur Debatte.

An der Tanke hängt ein Schild:

“Früher haben wir Benzin verkauft – heute sind wir Steuereintreiber.”

Und göttlich isses auch noch: Im Anfang schuf Rot-Grün die Ökosteuer. Frau Merkel sah, dass sie gut war. Sie schied Licht von Finsternis und nun nennt man das Licht “reich” und die Finsternis “arm”.

Was allerdings schwer ist, denn auf den Rechnern ist Windows 1945 installiert. Doch – bescheiden wie ich nun bin – ich nenne das einfach nur “putzig”. Haben wir also Museumskunde! Zugang zum Internet besteht zwar, wenngleich eingeschränkt. Und extrem langsam. ”Rollatorserven” denke ich mir daher als Vokabel aus und stelle mir vor, dass hier irgendwo in einer Ecke ein blinkendes, piependes, rödelndes, schwitzendes Modem seine Arbeit verrichtet, indem es – de facto chancenlos – ständig versucht, aller Datenströme der Neuen Zeit Herr zu werden.

Neue Zeiten - Moderne Zeiten. Charles Chaplin ist also heute ein Modem … – Alles wiederholt sich wieder einmal, nur auf höherer Ebene. Eine Weiterbildungseinrichtung gerät – so betrachtet – zum Gesamtkunstwerk.

— … — … — Dit-dit-dit-da, da-dit-dit-da, …, – Quelle-Quelle-Viktor …, – Ich bin endlich im Netz!

WordPress mäkelt “mein” Browser sei veraltet, doch das weiß ich auch so – Willkommen im Klub!

Zur “Einrichtung” gehört im Übrigen auch ein Systemadministrator, der seine Brötchen nur damit verdient, irgendwelche Seiten zu blocken oder Viren zu jagen. Einer der mich vor Aufgaben stellt! - Es muss doch möglich sein, die künstliche Blockade zu umschiffen!? – Über Googleplus müsste es gehen, überlege ich, lege ein neues Konto an, hinterlege mein Hotmail-Konto als Googleplus-Gegenkonto und siehe da: POST KOMMT! An meinen Twitter-Account komme ich über WordPress ran und grübele nun, wie ich an mein Facebook gelangen könnte, da werde ich prompt angesprochen:

“…und Sie dahinten, links hinten, der Mann, der am Rande sitzt – Was meinen Sie dazu?”

Doch ich habe keine Ahnung worum es geht.

Gestern war der “Tag der Begrüßung”, heute ist demnach der “Tag der Spiele”, so wie der Dienstag dem Montag folgt. Masleniza meets Karneval, beide Feste überschneiden sich diesjahr. Doch in Köln ist am Aschermittwoch ist alles vorbei, derweil in Kiew dieser Mittwoch als “Tag des Leckermäulchens” gilt.

Ich würde “normalerweise” morgen, am Masleniza-Mittwoch zur Pawlina – Gott sei Ihrer Seele gnädig! – gehen müssen, denn Schwiegersöhne haben sich zum feierlichen Plinsen-Essen bei ihren Schwiegermüttern einzufinden, wofür sich Schwiegersöhne regelmässig am Freitag, dem Schwiegermutterabend, mit deren Plinsen rächen können zu revanchieren haben.

Masleniza kennt feste Regeln. So ist jeder Donnerstag jungen Ehepaaren gewidmet. Frisch vermählte versammelten sich, stellten sich paarweise auf, um “unter Anfeuerungen der Zuschauer ihre Liebe füreinander auszudrücken”. Und Masleniza-Samstage sind “Tage des Abschiedes”, an denen Verwandte besucht werden und Wodka getrunken wird.

Schließlich kommt, was ich wichtig und richtig finde: Jede Masleniza endet mit dem Tag der Vergebung, dem feierlichen Verbrennen der Maslenitza-Puppe, bei dem man sich unter Umarmung gegenseitig um Vergebung bittet, für vergangene Verfehlungen, für Missverständnisse oder präventiv, um schließlich befreit von allen Altlasten ans Fasten zu gehen.

Бог простит. Das Leben geht weiter.

In unserer Potsdamer Küche stehen alle Zutaten bereit – aber Plinsen hat sie diesjahr (bisher) noch nicht gemacht.

“Im Ausland kann man nicht immer so genau sein.”

Na klar. - Бог простит.

Für den 19. Februar steht:

“Zwischen entweder und oder führt noch manches Sträßlein”
(Joseph Victor von Scheffel)

“…und zwischen Leber und Pils passt immer noch ein Pils! ~ PROSTa-Ta!”

Ja, wir sind die Vollpfosten. Die Immerdieselbenwitzemacher. Die alten Idioten, von denen sich derer viele in der HAUPTstadt rumtreiben. Und – längst wissen wir es – “wo Häupter, sind Ärsche nicht minder gedrängt.”

“Schon gehört? – Door Rehhagel kommt zu uns zurück!?”

ZURÜCK? Zu UNS? ZU UNS HERTHA?

“War der nicht erst in Griechenland? Und ist Griechenland nun nicht pleite?”

Bier macht, dass man trotzdem lacht.

Drei Bier später erklärte ich meinem Kumpel, dass ich inzwischen unseren Privathaushalt nach dem Vorbild der Europäischen Union gestalte. Für diesen Saufsonntag – beispielsweise – holte ich mir zuvor 100 Euro vom Sparbuch, die ich mich zwinge hochverzinst zurück zu zahlen. So liefere ich mir 110 Euro bei einem Einsatz von 100. Meine Girokontler werden dabei zwar immer ärmer, doch die Sparer machen Kasse.

Die Idee findet er großartig.

“… un hasste schon jehört: Die Kontonummer wird bald 20- oder 30stellig!? Weil es dann wohl schneller gehen soll, “mit de Überweisungen”. ~ Schneller? ~ Ich kann mir bereits jetzt die PIN kaum merken.”

Mein Einsatz. Man merkt sich niemals Zahlen, sondern – statt dessen – Bilder oder Klänge.

“…nehmer ma Weihnachten: Die Zahlen sind “2412”. Oder wir betrachten deinen Geburtstag: Den kennst du als achtstellige Zahlenfolge ohne die Zahlen je gelernt zu haben.
Wenn die Geschichte zur Zahl nicht vorgegeben ist, kann man sich was denken. Zum Beispiel “603” sind für mich zwei Berge und ein Tal , davon ist “6” der größere Berg, “0” das Tal und “3” der kleinere. Hierdurch fährt eine Dampflok – “158” – mit einem Tender voller Kohle – “9119”  – schwupps merkt man sich keine Zahlen, sondern eine Lok die durch Tal pufft.
Die PIN von meinem Chef ist “Nullhand und Sex dazu” und bei meiner Bankkarte sehe ich eine Mutter (65) mit Tochter (62) oder “Große Schwester / kleine Schwester” – große Brüste, kleine Brüste.
Lenchen hat im Handy die “2580”, was ein Strich auf der Tastatur macht, die Ziffern stehen immer untereinander und wenn man sie einmal so hat, hat man auch den Strich, die Linie, die Gerade, die Strecke, die kürzeste Verbindung von Zwei nach Null …”

Nun winkt er ab.

So genau braucht man nichts wissen.

“Es geht mir nicht um Valentin oder so. Vielmehr geht es darum, dass mir das Theater leid tut, welches ich gestern veranstaltete, weil ich mit meinem Vater so lange warten musste. Hiermit bitte ich um Entschuldigung und – bitteschön – nehmen Sie den Strauß Tulpen als Geste eines Wunsches auf Versöhnung.”

Das Personal zeigt sich hocherfreut. Und ich bemerke, dass wir – hätte ich gestern kein Theater gemacht und wir alle mögliche Zeit nur stumpfsinnig ausgesessen – wir (a) gestern noch viel-viel später dran gekommen wären. Und (b) hätte ich heute keinen Grund, Blumen vorbei zu bringen. Last but not least hätte (c) die Neurologin eine Freude weniger. Es gibt nichts Schlechtes ohne was Gutes.

* * *

Einen anderen Strauß schenkte ich Lenchen, aber das wiederum ist total normal.

Zum Beispiel, dass die Bolschewiki den Weihnachtsbaum nach ihrer Revolution im (Oktober|November) 1917 nicht verbieten mussten, weil solch Baum im Zarenreich bereits verboten war. Es gab darüber hinaus unmittelbar vor Ausbruch des Ersten Weltkrieges im Zarenreich einige antideutsche Initiativen seitens der Duma. Mancherorts in Russland soll es seinerzeit sogar zu Pogromen gegenüber deutschstämmiger Bevölkerung gekommen sein.

Und, was die Tätigkeit der Duma betrifft, hat der Britische Geheimdienst offenbar dementsprechende Stimmungen forciert. Was möglicherweise auch mit zum Niedergang des Zarismus beitrug – schwacher Zar, Deutsche als Ehefrau – oder was ihn beschleunigte.

Aber das Thema ist noch zu wenig erforscht.

Eine einzige Dissertation konnte ich bisher aufgabeln, mehr nicht.

Weiß jemand, wann genau UND AUF WELCHER RECHTSGRUNDLAGE die Stadt Sankt-Petersburg in Petrograd umbenannt wurde? Das könnte mir möglicherweise ein bisschen weiter helfen.   

“Wählen Sie zum Erstellen einer Genius-Wiedergabe-Liste einen Titel in Ihrer Mediathek aus und klicken Sie unten im Fenster auf die Genius-Taste.”

Das probiere ich aus.

Wähle “Puff, the Magig Dragon” von Peter, Paul & Mary und erfahre, dass der “Boxer” von Simon & Garfunkel prima dazu passt, wie auch “Words” von den Bee Gees.

“Helpless” von Crosby, Still, Nash & Young würde auch ganz gut in diese Liste passen, wenn ich “Helpless” hätte. Habe ich aber nicht, was aber nicht schlimm ist. Für 0,99 Euro kann ich dieses Lied im iTunes Store ordern.

Hierzu brauche ich noch nicht einmal nach meiner Kreditkarte kramen – eine futschlige Apple-ID reicht aus. Kurze Bestätigung – klick-klick-klick – und schon läuft “Helpless”

Helpless, helpless, helpless
Baby can you hear me now?

“Helpless” – weiß ich nun – kann man auch als Klingelton haben. Und User, die “Helpless” downloadeten, loadeten auch “Blowing in the Wind” down.

Wahnsinn!

Was für ein Glück, dass überall Daten gesammelt werden! Ich stelle mir vor, Genius würde mir vorschlagen, zu “Puff, the Magig Dragon” Störkraft oder die Böhsen Onkelz zu laden. Oder – worst case – “einen himmelblauer Trabant” von Sonja Schmidt.

Ein ebenso gruseliges Szenario: MAN WILL UNBEDINGT “HELPLESS” HABEN, ist schon ganz wuschig, vorfreudig-liedgeil sozusagen, doch man findet die Kreditkarte nicht. Könnte also “Helpless” nicht ordern, wenn nicht in irgendeiner iBank des iNetzes Daten verwaltet werden würden.

Dank Datenkraken kann ich nun zum Frühstück m“Helpless” hören und bin sogar froh darüber.

YES!

Derzeit habe ich Gerhard Schöne im Laufwerk und bin doch tatsächlich krank genug, um genau zuhören zu können. Kurz noch wikipedieren, dann zur Homepage …

Oh – Wie schön war es damals! – Lieder hörend, wird manch alter Mann sentimental.

Ein Refrain geht zu:

“Deine Augen sind wie helle Fenster bei Nacht, kleines Mädchen.
Noch niemand hat sie getrübt oder dunkel gemacht, kleines Mädchen.”

Dazu gibt es einige mit Gitarre erzählte Geschichten zu hören.

Wie die zum Beispiel:

“Du hast dem Falter geholfen, der sich verirrte im Haus.
Und aus den Netzen der dicken Spinnen, holst du die Fliegen heraus.”

Oder diese:

“Den Apfelbaum nennst Du Herbert,
Und Herbert redet mit Dir.
Und manchmal steckst Du ihm in die Rinde
Heimlich ein Stück Papier.
Da steht zum Beispiel geschrieben:
Mein Freund heißt Daniel Röhn,
Oder: Ich will nicht dass Opa stirbt,
Oder: Der Tag war schön”

*tränchen abwisch*

“Deine Augen sind wie helle Fenster bei Nacht, …”

Und: Na klar! Plötzlich weiß ich es wieder!

Aus irgendeinem Grunde nannte ich seinerzeit meinen Elefantenfuß (Beaucarnea recurvata) “Herbert”, ohne dass ich genau wusste warum. WAS ICH NUN WIEDER WEISS. Es ist das Unterbewusstsein, was sich nie und nimmer verdrängen lässt. Dass da ist, ohne dass man es selbst bemerkt. Ob vor oder nach einer Wende ist dem Unterbewusstsein egal..

Oft erst viel-viel später erkennt man alte Zusammenhänge erneut.

Diejenige, die meine Tochter ist.

“Und? – Was sagt Lena zu meinem Vorschlag?”

Keine Ahnung, was sie meint. Und schon bemerkt sie mich stutzen.

“Hast wohl wieder einmal [sic!] das Link nicht angeklickt, welches ich dir schickte? – Oh nee, Papa! – IMMER IGNORIERST DU MICH!”

Dazu ein mittellanger Vortrag gleichen Inhalts.

Das Finale:

“Ich bin dir wohl nicht mehr so wichtig?”

Heimlich linse ich in mein Facebook. Werde fündig. Et la voilà: Gestern – 17:34 Uhr – traf tatsächlich ein Link von ihr ein. Was mich zwingt, zu einer Ausrede zu hangeln.

“Entschuldige bitte, aber ich bin krank.”

Aber das ist natürlich Quatsch, weiß ich bereits beim Erfinden. Krankheit kann nicht nie der Grund sein, alle Geräte abzustellen.

Ich bin heute zu nichts zu gebrauchen, will nicht posten, erkläre den Streik …

… mache mir einen Tee und werde von nun an mich bedauern. Mich und immer wieder mich – darum geht es mir nämlich. Nur um mich. Und um meinen Kopp…

Cu 2morrow wieder!

“Der alte Schulhof war der schönste Platz, den’s für mich gibt
hier war ich zum ersten Mal verliebt”
(Wolfgang Protze)

Wir beide, die wir, wären wir seinerzeit zusammengekommen, bereits mehrmals voneinander geschieden wären, redeten uns heute, an diesem schönen Vormittag, aus uns heraus.

“Es waren schwere Zeiten, wird man sagen,
Doch sie haben es gewagt.”
(Reinhold Andert)

Hach, manchmal “brauch ick det eben” (Volker Braun).

Erinnerung ist immer auch erotisch. So oder so. Weil: Wenn, dann… – Oder anders. Der Konjunktiv bekommt Farbe.

Nichts davon hätte Wert, aufgeschrieben zu werden, wenn sich nicht eine Situation ergab, die ich – ausgerechnet mit ihr – so bereits erlebte. Als Déjà-vu. Als Beweis soll das Posting mit dem Sketch aus DDR-Zeiten gelten, notiert am 8.1.2007, unter dem Titel: “Der gespielte Witz”.

Die Pointe des heutigen Vormittages:

“Die Quadratwurzel aus 95? – 9 Komma-Nochwas!”

Jubel! – Sie weiß es!

Jedenfalls wollte sie an diesem schönen Vormittag unabhängig von allem Anderen von mir auch wissen, was an einem iPhone im Allgemeinen und an Siri im Besonderen so Tolles sei ~~~ und ich trug vor.

“Siri findet auf Wunsch einen Titel in der Playlist und spielt ihn dann.”

”Ja gut, Aber das kann ich auch!”

“Na-nu mache ich auch einmal einen Gag!”

So frage ich Siri nach dem Sinn des Lebens.

Siri antwortet “42” und dies – weiß ich, seit ich meine Kleidungsstücke online kaufe  – muss irgendwas zu bedeuten haben. Es gibt nämlich diverse Shirts mir dem Aufdruck “42”.

Die Wikipedia halte ich für eines der größten kulturellen Errungenschaften der Menschheit. Denn ist eine Frage ernst gemeint, gibt es eine Antwort.

Also wikipediere ich:

Die Antwort 42 ist das kürzeste und bekannteste Zitat aus dem “Anhalter durch die Galaxis”. Es handelt sich um die Antwort “nach dem Leben, dem Universum und dem ganzen Rest” – “life, the universe and everything”, ermittelt von dem seinerzeit größten existierenden Computer und diese ist mit absoluter Sicherheit korrekt. Nur ist damit nichts anzufangen.

Laut des Mannes, der die Wahrheit kennt und ausspricht – Prak – schließen sich die Kenntnis von Frage und Antwort gegenseitig aus. Es sei demnach unmöglich, jemals beide im selben Universum zu kennen – und sollte es trotzdem geschehen, würden Frage und Antwort sich gegenseitig aufheben und das Universum mitnehmen, das daraufhin durch etwas noch Bizarreres und Unbegreiflicheres ersetzt wird.

Man(n) wird alt wie eine Kuh
und lernt immer noch hinzu.

Die Antwort: “Zweiundvierzig!”
Wer’s nicht glaubt, der irrt sich.

OMG – Du bist ein Reimer!

“RA RA RASPUTIN
Lover of the Russian queen
There was a cat that really was gone
RA RA RASPUTIN
Russia’s greatest love machine
It was a shame how he carried on”

Gibt es sogar als Klingelton.

“Oh, those Russians …”

Nichts davon ist wahr. So groß wie der Legende folgend war Rasputins Pimmel nicht. Und auch alles andere ist bereits mehrfach erforscht, die Bilder der Obduktion liegen vor:

Doch wieder einmal decken irgendwelche Experten “mit Hilfe modernster Technik und aufwändigen Recherchen die Hintergründe seiner Ermordung auf” – nun also auch die Briten.

Fakt: (1) Rasputin ist nie vergiftet wurden, wohl aber gefoltert. (2) Der Mord erfolgte durch einen zwischen den Augen angesetzten Pistolenschuss, (3) aus einer Waffe, wie sie beim Britischen Geheimdienst üblich war. Das heißt: Mit einem Dum-Dum oder Teilmantelgeschoss.

Naheliegend ist, dass der Britische Geheimdienst selbst gemordet hat. Und dass der Angeber und Geschichtenerfinder Felix Felixowitsch Jussupow lediglich sein Anwesen als Tatort zur Verfügung stellte.

Das Motiv der Briten liegt auf der Hand – Die Story dahinter ist in sich logisch. Sie befürchteten wohl, Rasputin könne den Zaren zu einen Separatfrieden mit dem Deutschen Kaiserreich überreden und dann wäre der I. Weltkrieg ausgegangen wie der Siebenjährige Krieg.

Ansonsten nerven mich History-Doks mit Karla-Kolumna-Gehabe.

Sssensationel! TELE 5 deckt auf: Mythos oder Wahrheit? War Rasputin Rasputin? Oder?

Hach wie aufregend!

Leider ist die wirkliche Wahrheit weniger witzig.

* * *

Siehe auch: Rasputin im historischen Boulevard

Dort werden Januar/Februar Temperaturen – ein Notar ist stets dabei – von bis zu 67,7° Celsius gemessen. Das ist die mehr als dreifache Kälte (-20° C) dieser Potsdamer Nächte. Just in dieser Nacht ist es -44° Celsius, doch die Prognose (grüne Schrift) lautet “резкое потепление”, was Google mit “abrupte Erwärmung” übersetzt.

Also: Eine scharfe Erwärmung ist zu erwarten, die oimjakaner Temperaturen steigen von -44° auf -38°.

Herrchen einerseits und Frauchen andererseits machten sich an die Nachbereitung. Die spontane weibliche Schlussfolgerung aus hündischen Verhalten lautet:

“WIR lassen unseren Hund demnächst kastrieren!”

“Wir?”, fragte ich mich, dies hörend und denke weiter: “Ist das WIR in ihrem Satz ein Pluralis Majestatis oder ein Pluralis Modestiae?”

Hmmm. ~ So spontan, wie ihre Entscheidung fiel, kann diese nicht mit dem zugehörigen Mann besprochen sein. Ist dieser ein solcher (und mag seinen Hund), wird ihm solche Entscheidung nicht leicht fallen.

Aber – na klar! – WIR haben entschieden!

Ich wette, der Mann zur Rede gestellt, wird stammeln:

“Sie ist wohl der Meinung, dass es vielleicht besser wäre….”

Bei einem Schieberegler stünde der Schieber sehr weit oben, zu Gunsten von Klitschkos Frauchen. Jeder Mann weiß nämlich, dass ein Rüde (auch der menschliche) – ob er will oder nicht – sich über seinen Penis definiert. ~ Über Potenz. Arterhaltung ist gottgewollt.

Das Projekt “Arche” aus biblischen Zeiten wäre zum Scheitern verurteilt, hätte das WIR in Noahs Familie weibliche Bestimmung gehabt, denn ein Überlebensschiff, deren männliche Besatzung aus kastrierten Rüden besteht, ist wertlos. ~ Darwin himself hätte demzufolge nie Gelegenheit zu seinen Forschungen. ~ Und: Was zum Teufel ist Glück? ~~ Hormone freisetzen zu können ~~~ Euphorie …

-  und schon bin ich vom Thema abgekommen.

Ich denke über das IDEALE WIR nach, für das es in der Sprache der Deutschen keine semantische Bestimmung gibt. Um ein WIR dessen Schieberegler in der Mitte steht, welches beiderseitige gleichgewollte Entscheidung beschreibt —> Das Wir Harmonicae, wie ich es von nun an nenne.

Gestern beunruhigte mich eine meiner Töchter mit der Frage: “Wäre für ihn ein Heim nicht besser?” im Besonderen und “was hast du eigentlich davon?” im Allgemeinem, weil ich hierauf keine Antwort weiß. Das von mir Gesagte geriet unklar und – ich erkenne plötzlich den schleichenden Wertewandel in mir. So wie sie hätte ich vor zwanzig Jahren vielleicht bestimmt ebenfalls gefragt.

Inzwischen gilt: Wenn man mich bittet, dann tue ich es. Womit ich beim Traum bin. Den ich natürlich hinterfragte. Weil mich interessiert, was in meiner Abwesenheit in meinem Hirn vor sich geht.

Also: Es gab am Vorabend des Traumes die Meldung, dass Rudi Assauer erkrankt sei.

Ausgerechnet Macho Assauer, der Zwitter, der als BVB-Mitglied [sic!] Schalke erfolgreich verwaltete, der die Knappen auch finanziell zu Erfolgen führte. Und Schalke ist Gazprom, Gazprom ist Putin und Demenz ist Scheiße. So verrühren sich diverse Informationen träumerisch zu einer wilden Story.

Ich habe verstanden.

* * *

Lenchen liefert – wie so oft – auch zu solcher Situation den passenden Witz:

Eine Babuschka aus Dnipropetrowsk fragt ihre Tochter: “Sagmal Töchterlein, wie heißt eigentlich der Deutsche, nach dem ich immer so verrückt bin?” – “Der Mann heißt Alois. Alois Alzheimer.”

Okay. Wenn man mich bittet, dann tue ich es.

Der Freund entpuppt sich – Zufälle gibt es aber auch! – als Putin himself und dessen Vaters Datsche befindet sich …

… in Wassilkiw (Vasil’kov) bei Kiew.

Sehr nahe am Grundstück meiner – Gott sei deren Seelen gnädig! – bereits verstorbenen Schwiegereltern. Also exakt auf halber Strecke zwischen Leningrad Petrograd Sankt Petersburg und Potsdam. In der Mitte des Weges sozusagen und dennoch gleich um die Ecke, denn wir sind rasch da.

Wir fühlen uns sofort wie alte Bekannte, Putin und ich, duzen uns sogar und haben träumerisch die gleichen Probleme. Auch Putins Vater – erfahre ich – ist Pflegestufe 2 mit Tendenz zur 3, auch Putins Vater muss ständig versorgt werden. Ob ich also ein bissel helfen kann, fragt ER mich, immerhin kenne ich mich aus.

Okay. Wenn man mich bittet, dann tue ich es.

Schon habe ich einen Nachttopf in der Hand, vollgeschissen von einem Vater, dessen Inhalt ich auf Putins Bitten irgendwo in der Landschaft entsorgen soll, derweil der Traum-Präsident die Schmutzwäsche sortiert.

Mir wird sofort schlecht, tapfer suche ich ein Gebüsch und werde vom Staatsanwalt aus einem Serial, aus einer russischen TV-Soap, beschimpft. Der schickt mich, mit dem Topf in der Hand, auf ein öffentliches ukrainisches Klo und mir wird immer-immer schlechter.

Schlecht³.

Eine Empfindung, die sich im Übrigen noch erhöht, da ich sehe WIE die Wäsche aussieht, die Putin aus der Datsche seines Vaters bringt.

Nun bin ich wach und kann diesen Traum nicht deuten.

Weiß nun aber aber definitiv: Man träumt keine Gerüche. Wenn es so wäre, hätte ich in diesem Traum gekotzt.

“Ein rein verstandesmäßiges Weltbild ganz ohne Mystik ist ein Unding.”
(Erwin Schrödinger)

ABER: Es geht diesmal NICHT um Schrödingers Katze, es geht, wie so oft nun wieder einmal, um mich, den alten Spinner aus Potsdam-Süd. Der sich derzeit anschickt, eine neue Tasche zu erwerben.

!Von Lenchen lernen heißt kaufen lernen!

Sorgfältig gucken, Preise vergleichen, Qualität checken und “wer lange prüft hat mehr vom Kauf”, sagt sie oft. Oder: “Kauf kann wie Sex sein – Auf das Vorspiel kommt es an”. Sie hat noch weitere Sprüche auf Lager.

Jedenfalls entdeckte ich bei der Gelegenheit den geschlechtsspezifischen Unterschied des Wortes “Vorspiel”, der darin besteht, dass “Vor” die wichtigere Silbe im Verständnis der Frau ist (weil DANACH noch was kommt). “Spiel” dagegen ist die Silbe des Mannes. diejenige im Verständnis des Manns. Warum auch immer.

So fing ich an zu spielen, also beim Thema “Tasche” auf Kinkerlitzchen (Neusprech: Gadgets) zu achten.

Befand schließlich: Eine Ware ohne Botschaft ist fad. Und war von da an vier Wochen lang damit beschäftigt, nach einem geeigneten Spruch zu suchen. finden.

Nun isses endlich soweit:

Dann – einmal entschieden – ging alles sehr schnell: Zur Tasche gehört natürlich auch ein passendes Sweat-Shirt, einige T-Shirts und ein Poster an der Wand. Alle Welt soll wissen: Schrödingers Katze lebt ist tot lebt ist tot lebt ist gestorben lehebt ist nicht mehr da lebt

Schrödingers Katze lebt!

Statt Taten Vorsätzen folgen zu lassen, möhle ich in meiner iTunes-Bibliothek, korrigiere die Rubrik “Genre”, was ich seit langem erledigen wollte. “Classical” überschreibe ich mit “Klassik”, was zwar unwichtig ABER RICHTIG.

Dann …

“Lenchen, soll ich uns einen Kaffee kochen?”

… luftdirigiere ich das New York Philharmonic Orchestra bei einer Streicherserenade meines iPhones und schreibe das auf.

Beginne endlich, Du blöder Tag!

*staun*

Hilfe – WOOO bin ich? OMG! Beamt mich bitte zurück ins Arbeitszimmer!

Hier gibt es nichts:

Und Inspiration für coole Dinge in meiner Nähe? – Nein, danke! Aus Angst, vor dem, was noch alles kommen könnte.

Liebe Verfassungsschützer,
es ist nicht immer so, wie es aussieht.
Freundlichst
Blogger S

Vor 12 Jahren wurde ein vermeintlicher “Kinderschänder” freigesprochen. Es verschwindet plötzlich ein Kind aus der Nachbarschaft. Der vor Jahren freigesprochene Mann hat DAMIT nichts zu tun – doch der Mob will ihn lynchen.

Menschen sind so, sage ich heute wieder.

Dass sich der Mann im Laufe der Serie dann doch noch als schuldig erweist, tut nichts zur Sache. Die Bilder sind real. Irgendwo in Deutschland fanden vor Kurzem noch Mahnwachen statt, weil das Volk einer Therapie misstraut. Und dessen Bürgermeister schob sich an die Spitze des Mahn-Mobs, um wiedergewählt zu werden. Somit ist es definitiv egal, ob es hier oder andernorts gegen Ketzer, Hexen, Juden, Kaukasier, Vietnamesen oder Fallschirmspringer geht: Jede erwünschte Verurteilung heißt Steinigung.

Der Fehler der Wilsberg-Nebenhandlung: Hier, im Film, versammelten sich ausschließlich Männer, wo doch jeder weiß, dass bei kollektivem Mobbing Frauen deutlich initiativer sind.

Aber Ernst beiseite:

Ansonsten mag ich Wilsberg, alias Leo Lansink. Wir sind sogar Facebook-Friends. ~~~ Ach nee! – Waren. Nun hat er nur noch eine Gefällt-mir-Seite. Aber egal, jedenfalls muss ich dies Jahr noch unbedingt nach Bielefeld, bevor das Kaff von den Wilsberg-Autoren endgültig weggeschrieben wird.

“Ach Geliebter, wie werde ich nur ohne Dich weiter leben? ~~~ *träne* ~~~ *heul* ~~~ *schluchts* ~~~ Wahrscheinlich werde ich dir bald in den Tod folgen.”

Da öffnet er – der offenbar nur scheintod gewesen – noch einmal die Augen.

Spricht mit klarer Stimme:

“Bitte nicht. Etwas Ruhe solltest du mir gönnen.”

Die Karo, die ich suchte, ist eine Redakteurin aus GottschalkLive.

Eine Redakteurin, die hübsch ist UND dabei auch noch natürlich wirkt, kommt – meine Hypothese – definitiv aus dem Osten. Und zu “Osten” fiel mir “Super-Illu” ein, google also “Super-Illu, Volontäre, Bilder” und siehe da – da isse:

Caroline Danz aus Greifswald!

Dazu etwas Text von ihr, den ich oberflächlich scanne …

“Reflexartig musste ich an diesem Abend darüber nachdenken, was wohl aus mir geworden wäre, wenn die Mauer noch stehen würde. Wie würde ich leben? Wäre ich verheiratet, hätte ich Kinder?”

… und der mich prompt ablenkt.

Mit Mauer wäre sie in Greifswald verheiratet und hätte Kinder, vermutet sie, wenn ich die rhetorische Frage richtig deute.~~~Ja! – Na klar! – Uns hat der Mauerfall kinderarm gemacht. Was schließlich zu einer reziproken Pyramide führen wird, denn unsere allerletzten Kinder haben später einmal die nach uns kommende Rentnerschwämme zu finanzieren. …Was einem so einfällt, außerhalb jedes Themas!

Dabei ist der Grund des Postings ein banaler:

Jan Böhmermann erklärt dem alten Harald das Netz. A bissel soll dabei auch über Gottschalk gelästert werden, stellvertretend über seine Redakteurin. Doch leider-leider könne “man” sie nicht zeigen, denn “es gibt so etwas wie Persönlichkeitsrechte”. Und das Schmidt-Gesicht verwandelt sich in ein fieses Fragezeichen.

Unabhängig von der Lästerbude aus SAT1 fiel auch mir die “Redakteurin” auf. ABER nur aus ästhetischen Gründen. Vielleicht auch wegen der Wissenschaft. Denn immerhin – nun wiederhole ich mich erneut – galt es die Eingangsthese zu klären (hübsch + natürlich = Osten).

Googelt – So werdet ihr finden!

Auf dem Friedhof von South Carolina – weiß ich daher – ist ein gewisser J. Dänzer beerdigt und die schöne Caroline Danz nutzt Google+ als Netzwerk.

Aber *seufz*:

Und:

Gleich taggen! – Alles klar.

In the Garden of Eden.

Aber Sänger Doug Ingle vernuschelte jede Aufnahme so sehr, dass es wie “In-A-Gadda-Da-Vida” klingt. Heute ist unklar ob unter Einfluss von LSD oder nach zweieinhalb Litern Wein, wie das Plattencover seinerzeit glauben machen wollte – jedenfalls hat der Schlagzeuger Ron Bushy den genuschelten Titel als solchen als so eingängig empfunden, dass er ihn so niederschrieb.

Eingängiger Gitarren- und Bass-Riff, der sich ständig wiederholt. Orgelsolo. Gitarrensolo. Unterbrochen durch ein ausgedehntes Schlagzeugsolo. Das ersten Schlagzeugsolo einer Rock-Aufnahme – das bekanntesten der Rock-Geschichte.

Wir – die erste Nachkriegsgeneration – waren diejenigen, deren Kultur sich erstmals von der ihrer Eltern unterschied, die ersten mit eigener Kultur. Und so empfanden wir Lautstärke als ästhetische Kategorie. Jedes Schlagzeug einer Rock-Band erhob die Stimme gegen angeborenen Gleichschritt und sich selbst verordneter Kurzhaarigkeit.

So richtig wussten sich die Alten damals nicht zu helfen. Nach der, der großen Niederlage folgenden, Demilitarisierung der meisten Weltanschauungen gab es gegen die störrische Jugend kein Rezept – nur Wut und einfachstrukturierte Beschimpfungen, die uns wiederum statt nachdenklich, auch noch stolz machten.

WIR WAREN GAMMLER. Halbstarke.

Von den Alten aufgefordert, “das Jejaule abzustellen”, drehten wir es lauter.

Jedenfalls spielte an einem schönen Sonntag – erinnere ich mich – der Deutsche Soldatensender 935 ausgerechnet in der Mittagszeit “In-A-Gadda-Da-Vida”. Wovon mein Vater aus seinem Mittagsschläfchen erwachte. Und ob der Störung voller Wut im Kinderzimmer randalierte. Erst zerstörte er den Kassettenrecorder, weil er hieraus Musik vermutete, und als die Geräusche blieben, die er nicht verstehen wollte, auch noch das olle Röhrenradio.

Witzigerweise war ich nicht empört.

Ich sah – statt dessen – einen Mann, der die Zeit nicht verstand und in der Musik einen Kampfplatz gegen das Hippiewesen sah. Deshalb versuchte er mich damals als Antwort lautstark mit “scheener Musik” zu quälen. Mit missionarischem Eifer. Vor allem morgens im Bad.

Nun ist er Pflegestufe 2 und fast taub.

Gestern war ich дежурный, der Diensthabende sozusagen. Mutter wollte zum Friseur und Vater kann nicht mehr ohne Aufsicht sein. Zwei Stunden lang hatte ich so Gelegenheit, ihn zu beobachten.

*seufz*

Wenn man durch eigene Vergebung Gottes Strafe mildern könnte – gestern hätte ich dem armen Kerl alles vergeben.

Er – zum Beispiel – sah, wie ein Engländer nach geglückter Landung mit einem Fallschirm von der aufgebrachten Herrenrasse gelyncht wurde, sie denkt oft an das arme Mädel, der man erst den Kopf rasierte, dann nackt durch die Straßen trieb und mit Unrat bewarf.

“Ich bin eine Polen-Hure”

Es gibt zahlreiche solcher Geschichten, nicht nur aus dem Krieg.

Menschen sind so – denke ich nun. Und: Vielleicht verstellen wir uns derzeit nur? Vorübergehend? Um bei nächster Gelegenheit wieder so werden zu können, wie unser Wesen ist?

“Als der Krieg aus war, kam der Soldat nach Hause. Aber er hatte kein Brot. Da sah er einen, der hatte Brot. Den schlug er tot.
Du darfst doch keinen totschlagen, sagte der Richter.
Warum nicht, fragte der Soldat.”
Wolfgang Borchert, Lesebuchgeschichten, in: “Draußen vor der Tür”

Ansonsten …

Also: Das System SERO war gut. Und landesweite Mangel machte weniger Müll. Dergestalt, dass man sich seinerzeit, lange bevor man Dinge wegwarf, sorgfältig überlegte, ob das Wegzuwerfende nicht doch noch irgendwie zu gebrauchen ist. Oder es auf Vorrat bunkerte, um es gegebenenfalls einzutauschen. Immerhin wurde die Qualität der Waren die unter Erich produziert wurden immer schlechter. Q konvergiert gegen Null. Friedensware (Zeug, welches vor Erich produziert wurde) stand hoch im Kurs.

Was schließlich – logischerweise – gewisse Verhaltensmuster hervorbringt, die jene Generation, die unter Modrow zu Rentnern ward, nicht so einfach abstreifen kann.

Ich darf also um Ruhe zu behalten, beim allmorgendlichen Brainstorming mit meinen Eltern nicht sagen, dass ich etwas zu kaufen beabsichtige, denn beide haben in ihrem Keller oft etwas auf Lager, was (fast) jeden Kauf zunichte macht.

Ein neuer Schrank? – Nimm doch einfach die Bretter vom alten Regal! – Schrauben haben wir auch noch …

“… und wende wirklich einen Spiegel brauchst, nimmste den von Tante Else!”

Grüner wird menschliches Verhalten nie mehr werden.

Die 6. Armee ist bereits seit Wochen eingekesselt. Es ist saukalt überall, auch im Bunker. 60 Gramm Brot pro Mann ist der Verpflegungssatz pro Tag und Krieger, der nur noch von seiner Befreiung aus dem Kessel träumt.

Eisige Steppe.

Viele Kameraden leiden unter unter Entkräftung, Hunger und Epidemien.

Auf der Seite der Guten steht der Große Lehrmeister WU. Er lieferte die Show zum Stahlgewitter: Zwanzig- bis dreißigminütige Programme mit Musik, Gedichten und Propaganda von mobilen Grammophonen, verbreitet über riesige Lautsprecher. Auch Schlager.

„In der Heimat, in der Heimat, da gibt’s ein Wiedersehn!“

… -TICK-TICK-TICK – Alle sieben Sekunden stirbt ein deutscher Soldat. Stalingrad – Massengrab -TICK-TICK-TICK – Alle sieben Sekunden stirbt ein deutscher Soldat. Stalingrad – Massengrab -TICK-TICK-TICK – … 

Death Tango. Ein gelegentlich genutztes akustisches Element ist der “Schrei” einer echten Katjuscha, einer so genannten “Stalin-Orgel”.

Warum sich unter solchen Umständen niemand freiwillig gefangen gibt, nur wenige sich freiwillig gefangen geben, bleibt uns heute ein Rätsel. Es wird so viel Gutes über die sowjetischen Lager berichtet: Bissel ernten, Fische fangen, abends Lagerfeuer.

Und – natürlich! – sind die russischen Offiziere beliebte Gäste in jedem Lager.

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Ach übrigens: Von den 110.000 deutschen Soldaten, die vor Stalingrad in Gefangenschaft gerieten, kehrten nur 5.000 erst viele Jahre später “nach Hause” zurück.